ilustração de um corpo partido

atalho do meu corpo

quebrado

transporte de carícias

e dor

as mesmas mãos fazem

ninho

e estrago

as mesmas pernas que

suportam

caminham

meu centro

meu vértice

meu antro

ando

infinito

ofício

Dedico muito do meu tempo à leitura dos mesmos poemas

Atravesso infinitos meses ouvindo os mesmos ritmos

Acho que por isso sucede minha especialização 

em certos 

sentimentos.

tem um leão chorando no meu armário

tem um leão chorando

no meu armário

faz dez dias ele está lá

não sei como veio nem por qual motivo

mas ele fica mugindo baixinho

um som doído doído

como se lhe tivessem arrancado

um pedaço

um pedaço do corpo,

um tufo de juba,

uma unha, a carne do peito

ele faz um solo suave 

todo encolhido

apertado no meu armário

quase não se move

(olhei pela fresta)

no mínimo lugar possível

lambendo por vezes o pelo

e depois lembrando

quando vê a própria pata

de um pedaço que não é dele

mas que lhe falta.

a murmurar seu lamento

na cara de fera uma solidão desamparada

não me percebe

mas reivindico os seus sentidos de felino:

que há contigo, leão

que razão leva o seu lamento?

ele então ergue o olhar

e posso ver a razão

(era a sem razão do sentimento)

ele me diz

“é pelo tempo, o tempo infinito que separamos um para o outro lá trás,

a mulher que amei e eu,

o tempo infinito que agora temos para sermos dois em vez de um

nessa selva

o tempo que ela diz já não poder mais

me dar

e eu não sei o que fazer de mim

e de tanto tempo

desabando sobre minha cabeça.”

e depois de um breve silêncio, ressentido:

 “nem de todas essas feras apaziguadas

pelo amor

que andam pela rua e se multiplicam

exibindo vaidosas diante de minhas retinas um confortável

par.”

deixei lá no meu armário o leão,

grunhindo discreto e chorando baixinho

sua melancolia

(o fim, a saudade e a falta de coragem).

“aquele que vem do calcanhar” ou “que Deus o proteja”

Nunca mais o beijo

da mulher que amou 

e nenhum outro amor.

Nunca mais as delícias naturais

e as construções do homem.

Nunca mais o mar,

nunca mais o céu,

nunca mais o cheiro do filho.

Nunca mais caminhar

e sentir cansaço.

Encher o pulmão d'ar e beber água gelada.

Nunca mais mastigar.

Nunca mais mãe e pai, 

nunca mais almoço de domingo.

Adeus, amigos.

Um jovem quando morre, 

leva muito 

da vida ainda

pouco vivida.

13/04/2016

Quando o galo cantou

eu ainda estava agarrado ao seu pé

e a sua mão.

os músicos mais notáveis tocam

em seus telhados

junto de negros gatos

em dias de claridade

azul, ninguém faz a mais remota

ideia

as vidas mais ilustres

são as não circunscritas

nos imaginários

inférteis.

vê uma camisa abotoada

ao incompleto

sem saber que hoje

he amado una mujer

a mais linda

não fumou por que não fuma,

apesar de que suga

ao menos três cigarros por ano.

levantou-se

subiu no telhado da casa

para tocar saxofone.

não foi dia de feira

nem de apanha dos morangos

mas he tomado água de coco

e comeu morangos.

a semana passou assim

e nada existiu mais

satisfeito.

a mulher por sua vez

preferia seriguelas bem maduras

e justamente esperou o dia

de feira para abastecer

a geladeira com caldo de cana

sem saber que o homem

que assoprava no teto

era o mesmo que descascava

cana e coco com dentes.

fazia anos

ela não comprava mais roupas

começou a costura autodidata.

seus pelos não arrancava

com os outros,

e sua vaidade era manter a pele negra bem

hidratada.

havia uma coisa que faziam

sem comentar a ninguém:

ir ao teatro.

depois perguntavam-se

“e aí, gostou?”

nunca gostavam da mesma peça

ao mesmo tempo

era um acordo por acaso

calhou de ser assim

se um gostasse, o outro não.

na verdade, não sou músico,

ele uma vez disse.

eu sei, mas acho que você é

sim

ela respondeu sem saber

que daquele dia em diante o consagrara

o maior musicista do país.

certo de fazer melodias simples demais

subia ao telhado

tal qual galo madrugador

para tocar melodias que dessem

boas notícias

a ela.

nunca se deram conta

que desde o primeiro dia

viviam para dar boas notícias um ao outro:

era a Lealdade.

durante o carnaval ela admitiu

não saber as regras da festa.

ele a olhou, não disse nada

e ficou claro que também não sabia.

viveram dois dias da folia

e ao final

ainda não sabiam bem.

Pablo Neruda morreu de golpe

no Chile

porque era o poeta do amor

eterno

e não aguentou.

não aguentou o quê,

ele quis saber.

não aguentou o tédio

de elevar lealdade

ao governo militar,

foi embora para se manter leal

a Matilde.

gostaria de chamar minha filha

de Matilde, ele disse.

gostaria de chamá-la “Caetana”.

era assim que cada um desaprovava o nome

eleito pelo outro

mas sabiam que na hora

viria consenso.

se um dia você desejar

outra mulher,

ele falou,

e quiser ir embora dos meus braços para viver

lá,

eu ainda vou querer

te dar boas notícias.

E mais do que isso,

vou precisar encostar meus lábios nos seus lábios

para te dar

notícias.

seus olhos são grandes o bastante

para que não me esconda nada,

ela disse,

toda vez que alguma coisa ameaça

eu sei.

e se acaso algum dia um homem te leve de me preferir,

ela continuou,

é só eu morder um morango

ou uma maça

para continuar a ter

seus beijos.

não era a primeira vez

daquela conversa, e a cada uma

iam aprimorando a tristeza

que passava a melancolia

e logo se perdia

num silêncio que era o medo

de fundo

do fim acobertado

pela distração cotidiana

ou pela alegria de serem assim

tão juntos.

Anote aí, ela disse,

Na verdade eu prefiro melão,

E eu, ele disse, sou mulher e escrevo alguns poemas

Sobre as suas fotografias.

deixe esse ponto brilhar no atlântico

sul.

ai, uma saudade

As saudades que sinto de ti 

não doem como antes,

serenaram.

Chegam invisíveis,

circulam, instalam-se em meu corpo.

Alojam-se em alguma

parte de meu coração,

migram ao meu cérebro-pensamento

(quando aqui, do dormente coração já transbordaram).

De início ela, 

a saudade,

é espanada e o pensamento

se distrai por não crê-la.

Esta, resignada e sem escolhas,

insiste, apenas  –

seu caráter não permite que se vá

sem persistências.

Põe-se de novo em correnteza e volve ao coração,

Que de sístole a devolve ao topo do corpo.

Os olhos então atinam em piscadelas,

como constrangidos pela sensação de serem

observados.

O pensamento espreita

imagem do ser amado

E suspira discreto

“ai, é uma saudade”.

Formigas

Íamos caminhando a passos pequenos,

passos de formiga.

Os meus, duros, de calcanhares agudos.

Os teus, silenciosos, de almofada.

Íamos nós, pisando em areia fina e antiga

para nós desconhecida.

Sempre caminhando,

sempre e amiúde, íamos.

O terreno indicava o início,

nós não fazíamos ideia.

Acreditávamos já estar no fim
quando
demos por nossos pés,
íamos subindo.

A areia agora em grãos pedregulhosos,

caminhávamos a passos miúdos

num aclive geográfico.

A subida ganhou contorno

de exaustiva escalada.

Nossos passos não aceleravam os pés
lentos,

que queriam correr,
tentar alcançar solo menos sôfrego
e doído.

Por que prosseguir se
nos causava tamanho sofrimento?

Tu e eu íamos subindo

a crer estarmos próximos do fim.

Caminhando,

passos sempre lentos,

nossos corpos envergando

as colunas jovens,

atirando as cabeças para frente.

“Por que não corres?”,

Gritei, tinha raiva, não entendia nada.

“Por que não te afastas?”,

Tua voz chegou baixa e firme,

não estavas cansada.

Então subimos, caminhávamos, o passo sempre o mesmo

A crença ora no fim, ora no infinito.

Finalmente chegamos a um topo.

Para nossa surpresa

principiou ali solo suave de gramínea

fresca.

Nossos pulmões se alargaram

involuntariamente.

Tu seguraste-me as mãos num instante gracioso,

Eu apertei as tuas de volta, cheia de alegria.

Começamos a correr,

Por vezes nossos pés saíam do chão,

tocavam o ar,
às vezes ríamos muito.

Depois, passavam-se horas

de silêncio apaziguador.

Às vezes cerrávamos o cenho,

nos afastávamos.

Aprendemos a alternar o jeito da caminhada,

íamos assim

E já mais adiante percebemos

(e nos alegramos):

Íamos assim.

poema de um dia de frio

que nem passarinhos

nós num dia de frio

acocoramo-nos em nosso poleiro

bem de pertinho.

teu rosto quentinho,

a cara colorida de um passarinho,

acolhe tão próximo

o meu.

é quarto dia de inverno.

todos os passarinhos avolumam suas penas.

vão e vem,

anônimos.

em banquinhos nos acomodamos

sob a copa de grande guarda-chuva.

teus braços, pescoço, bochechas me aquecem.

sua voz macia é canto baixinho

e me aquece também.

Mito, ou Fuga

Saudade dos poemas

que eu escrevia nos tempos de outrora.

Saudade dos versos frescos e cheios

Que já fiz em tempos de outrora.

Hoje estou vencida e já não os tenho.

Ressentida, com perdas irrevogáveis,

estou pálida,

faz tempo que não vou à praia.

Jogo charme para três ou quatro, os ganho todos,

E me retiro do aposento.

Amor pertinho

Compreende, mas

não aceita; como poderia o

amor

já estar assim encaminhado?

Por isso deve ser o peso

tenso atrás da

cabeça.

É que amor é

escolha; primeiro

um imperativo

que depois acertado

num fluxo

torna-se escolha.

Arredar, seguir, nadar ou ir para

a beira e depois

pular

fora e sacordir-se; é escolha.

Já tão cedo o amor

escolheu estar

pertinho e eu ouso perguntar

“mas será?”.

O homem sem letreiros

Acima de sua cabeça o céu é vasto
sem telhas

O ritmo de seus pensamentos

É o das nuvens.

Homem sem letreiro

nem relógio digital

é visto da estrada pousando o queixo
sob as mãos ancoradas na enxada.

Não evoquei cena, eu primeiro vi.

Deve ter uma casinha azul, uma mulher, apenas dois filhos

E amar para ele é defender.

Tem TV e fala de acontecimentos recentes

mas há espaço, há espaço em tudo,
tanto que as vezes é como esquecer-se.

Enquanto cremos amar, ele defende

firme, calmo, certeiro, simples

defende.

Que céus acima de sua cabeça, e que pensamentos terá?

Que vida de silêncio e cultivo.

Enquanto nos distraímos confusos, ele defende
e defenderá.

Que ares em seus pulmões, e quanto tempo, quanto tempo lhe cabe.

O homem sem letreiros nem escusas defende:

veste-se, come, é, caminha, tem prazer, ri, dorme, desperta

Isento de persuasão.

Anda por entre as vaquinhas, tão natural.

Todas as coisas cada uma em seu tempo

ouvindo os movimentos
particulares do mundo.

O homem sem letreiros é lúcido,

para e escuta.

Dois

Dois cheios enchem

um vazio maior.

Vão embora, imagina, dois.

Um vazio mais vazio.

Um vazio tão tão grande.

Dois cheios deixam um vazio

tão maior quando se vão 
(ou quando ficam pelo meio).

Festa da insignificância

Um dia as pessoas todas morrem,

antes perdem a memória,

antes envelhecem, 

antes perdem

a saúde

ou deixam fraquejar

o amor.

Sem a menor importância,

deixamos a vida.

O inadiável para nunca mais.

festa no correio

todo dia eu acerto

uma flechinha de riso em seu peito

o coração se enche de alegria

e vem então você me dizer agradecimento

eu sorrio em surdina satisfeita

vitoriosa

conto vantagem e no dia seguinte já arrisco de novo

vem você então me dizer agradecimento

e se me vê vem você sorrindo canto a canto

e agarra o meu braço

e não solta até ter que soltar

e ganho beijinho até não poder mais ganhar

eu sorrio em surdina satisfeita

me gabo

de tanto em cheio e na mosca e de tanta correspondência

colorida

na caixinha pequena da minha vida.

Clareza

Por vezes meus olhos abrem-se mais

 e carrego o coração na beira.

A luz incide no verdejar da árvore

o vento venta e as pessoas ventam passando rápidas.

O sol alto escondido

O concreto apara, a roda veicula

O dia clareia, clareia, clareia.

Está tudo no reflexo dos olhos.

O dia
clareia clareia clareia

Impedimento não há em lugar algum.

O coração na ponta dos olhos,

é como estar apaixonada – por tudo, pelos movimentos todos

Uma clareza absoluta, inconsequente, louvável.

Tudo ficou límpido de repente,

sigo um impulso: escrevo.