Distância

Não há verdade oculta alguma.

Não vê? É isto mesmo.

Plantas verdes na janela, a janela, o ar frio,

A mesma paisagem de 20 anos.

Os carros veiculam na rua, o movimento da máquina

Não há verdade, há engrenagem.

O homem que caminha, a criança que pula

Sem verdade ou mentira, só envergadura.

Os sentimentos por detrás de cada pensamento, e o sentimento irracional.

Não há verdade no sofrimento, no amor ou na suspensão destes.

Há pausas e continuidades,

Um jarro d’água lançado à parede

Se estatela molha quebra.

Depois seca.

Não há verdade nas palavras –

pensamentos em matéria.

Há desabafo e desejo,

A falta, que também é desejo.

Não há espaços vazios, só estão cheios daquilo

que não sabemos vemos cremos.

Branco

A dor cobriu meu peito

mais que tudo,

em meu peito mudo,

dorme, trêmulo,

um coração.

Insígnias de manhãs dobram

no peitoril da janela.

Numa outra, branca franela

golpeia o rosto sorridente duma criança.

A lutar, a ter esperança,

caminhamos ao lado dele.

Hoje acordei mais cedo.

Ontem, pela madrugada,

eu dormia quando despertei

distraída

me arregalei

olhos em pesadelo.

Agora ele dorme, branco.

Respira trêmulo, brando.

Os outros ressonam.

Eu, nada. Nem ninguém.

Pela janela esperançosa, o vento.

Pela reza, que quer crer e não sabe como,

a voz da solitária prece esbarra nas tantas outras que não,

que nunca se anunciam.

Ele espera por ela desde que nasceu, também nós e tudo que tem vida.

Mas ninguém se acostuma.