Eis como me sinto

Estou sem saber-te. O som do riso, o som da boca, o cheiro da pele, o toque dos dedos, a luz dos olhos vagos e negros, os cabelos negros. Estou sem saber-te e já perdi as contas de contar-te dos dias todos que tivemos e cessaram por um tanto de tempo que não sei mais deduzir. Pois é como me sinto. Sem ti. Estou sem ti há tempos, estou sem ti faz dias. Tomaste tua condução ontem (ou anteontem?), e disseste: até quarta. Desde lá, não nos falamos porque decretaste o nosso silêncio. Então é só como me sinto, em silêncio com o teu.

Fluvial

Peço

por favor

que não creias

nas palavras bonitas

ou feias

que eu possa emitir.

Peço

que desconfies,

e chegues firme

e fundo

nas verdades que eu teimar

não despir.

E, também,

que não tire os créditos

todos,

os oportunos e os tolos,

do meu louco amor

de mentira

por ti.

Do meu louco amor

de carícias

por ti.

Do meu louco amor

Flutuante

Ateu

Devoto

todo teu

Que abana falácias

e quimeras,

invernos

e primaveras

a cada instante

que se lança

nas correntezas

de amar

e desamar.

Meio-fio

Ali onde eles são

Sou o que sobra

No espaço que resta

Entre o não ser

E o que desprezo

Pela falta

Ou por excesso.

esquadrinhando

segundo, segundo, segundo.

tu te movimentas

lenta

e eu apreendo teus movimentos
todos

um segundo

após o outro.

o meu amor está aqui

suas pernas, as pernas do

meu amor, pendem soltas,

sem saber-me. as mãos do

meu amor aparam seus

próprios cabelos, negros. 

o meu amor está aqui,

risonho e longínquo,

guardado no peito.

Gravitação

Vejo-te ao longe. Estás a minha espera. Eu tremo. Faz tempo que perdi as palavras e prosseguimos em silêncio. Eu me aproximo a cada passo, e tremo um pouco menos, porque me obrigo a acostumar-me que estar ao teu lado é preciso. Ao contrário, estando longe, eu sou triste, triste. E não vejo mais ninguém.

Branco

A dor cobriu meu peito

mais que tudo,

em meu peito mudo,

dorme, trêmulo,

um coração.

Insígnias de manhãs dobram

no peitoril da janela.

Numa outra, branca franela

golpeia o rosto sorridente duma criança.

A lutar, a ter esperança,

caminhamos ao lado dele.

Hoje acordei mais cedo.

Ontem, pela madrugada,

eu dormia quando despertei

distraída

me arregalei

olhos em pesadelo.

Agora ele dorme, branco.

Respira trêmulo, brando.

Os outros ressonam.

Eu, nada. Nem ninguém.

Pela janela esperançosa, o vento.

Pela reza, que quer crer e não sabe como,

a voz da solitária prece esbarra nas tantas outras que não,

que nunca se anunciam.

Ele espera por ela desde que nasceu, também nós e tudo que tem vida.

Mas ninguém se acostuma.

Máquina de Escrever

bruta e delicada

maquina de escrever

eu bato os dedos

delicados

bato

tec

bato bato

tec tec,,

Bruta máquina de escrever,

um deslizar e paf!

plim

Puft.

deu defeito.

faxina

ninguém estava usando

e morreu

estupidamente

a minha

xícara

Ao Ig

Tão pequeno e macio, branco e preguiçoso, tão filhote ele chegou para nós numa caixa de papelão. Já era nosso. Ele sabia, talvez nós (eu tinha certeza!), só meu pai não queria aceitar o que foi docilmente, docemente levado a crer: ele era nosso. ‘Ig’, vai ser o nome dele. Tão filhote, ele nos batizou.

O Ig era tão cachorro que as vezes não dava vontade de sair de perto dele. Aquele bonito, aquele safado. Não há uma forma de explicar. Estar na rua e saber que ele estaria em casa era quase uma gratificação. Ele era um prêmio. Ele foi um prêmio. Ele é.

Aquela cara levada, aquele talento pra algazarra. Ele sabia que era irresistível. Vinha, todo bonito, todo faceiro, com aquele rabo festelento. Aqueles olhos... Aqueles olhos irresistíveis. Se achegava, deitava... aquela pancinha rosa peludinha virada pra cima. Meu cachorro agora é nuvem de algodão. Que saudade dele aqui.

Ig era o elo com o chão. É estranho dizer, como se fosse o elo com as coisas mais originais e básicas, mais pueris. O amor sem muros, a ternura macia e branda, quente, branca e rosada. Ig era isto: o sentar-se no chão de pijamas. Tão crianças, Ig e eu. Parece que faz tanto tempo.

Que saudade. Nada do que eu diga parece conseguir transcrever esses 13 anos com o Ig. Tão incrível, tão lindo, tão nosso. Que saudade.

Aquele bonito. Ig nos batizou.


14/6/2013

Je suis perdue

Se você for, por favor, demora.
Se você for, por favor, não vá.
Que voy a hacer? Je ne sais pas.

Cai aqui

Por causa de você me sinto macia. Por causa de você eu deixei as horas pra lá. Por causa de você eu flutuo entre os dias. Por causa de você eu me esqueço do resto. Por causa de você tudo é o resto. Por causa de você eu manifesto que as sextas-feiras não deveriam existir. Por causa de você eu olho pra cima e peço tempo. Por causa de você eu desandei a me esquecer. Por causa de você estou aqui e me sinto tão macia.

Amor

Beijou, sorriu, seguiu.

“Meu amor”, diziam reciprocamente.

Miravam-se em flerte, abismados.

O amor fez isso com eles:

Destacou-os, unívocos, da multidão.

E conversavam de modo que algo pudesse sempre acontecer.

silêncios

eu não escrevi seu nome na areia

eu não te dei poema algum

eu não pus seu retrato na estante

eu não falei de ti por aí

eu não chorei no cinema assistindo a romances

eu não guardo objetos que me remetam a você

eu não te enviei cartas de amor
eu nao gritei de dor no fim do dia

eu nao decretei feriados
eu não parei a aula

eu não fiz buquês de flores de jardim
eu não segurei com força as suas mãos

eu não impedi o trânsito
eu não

eu faço poemas para compor os meus silêncios  

eu só uso a palavra para compor os meus (...)

Borboleteando

No caminho por onde passo há múltiplas flores.

Acaso eu te colhesse uma por dia durante um mês, 

restariam ainda outras trinta de aparência diversa e intocáveis. 

Umas que deixei passar propositalmente, 

outras tantas que nem vi.